＂不行。＂
温言的声音像一块冰，砸在祁寒的设计稿上。
清晨的澄空间美术馆里，只有他们两人。祁寒昨晚熬夜完成的布展方案被温言用红笔圈出七处问题，每一道红圈都精准得像外科手术的切口。
＂为什么不行？＂祁寒单手撑在桌面上，俯身逼近温言，＂中央展台做成熔岩造型，正好呼应《炽焰》的主题。＂
＂会破坏空间流动性。＂温言头也不抬，继续在图纸上标注，＂观众动线必须保持环形，你的设计会形成死胡同。＂
祁寒一把抽走图纸：＂艺术不是数学公式，温言。有时候就需要一点意外和阻塞，才能让人停下来真正观看。＂
＂这是我的展览。＂温言终于抬头，浅褐色的眼睛在晨光中近乎透明，＂如果你想要一场毫无章法的混乱演出，去找别人合作。＂
空气瞬间凝固。
祁寒眯起眼睛。三周的合作下来，他已经熟悉温言的种种习惯——抿紧的嘴唇代表不悦，微微抬高的下巴意味着绝不退让。但今天有些不同，温言的眼角泛着不自然的红，右手无意识地摩挲着左腕，那是他疼痛发作时的微小信号。
＂你昨晚没睡好。＂祁寒突然说。
温言的手指顿了一下：＂这与工作无关。＂
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