“哦，行嘞。”
窄巷两边是营业到天亮的烧烤摊，这一片是连排的居民楼，不是小区也没有物业，构造像是带一个直角拐弯的教学楼。呛人的烧烤烟就这么迎风飘着也没人管，混着浓浓的孜然辣椒面味。
十二月末，路轻身上只穿了队服，里面一件T恤，外面一件棒球服。帽檐向下压了压，拖着行李箱，他穿过巷子两边地面油到打滑的烧烤摊，来到中间一栋，拎起箱子上楼。
上到三楼，老旧楼房几乎没有什么隔音，邻居似乎被烧烤摊食客喝酒划拳的声音吵醒，冲着楼下咒骂。然后他来到了自己家门口，行李箱的小轮子在连排房走廊的地上拉出两条油渍痕迹，慢吞吞地掏钥匙，开门。
客厅亮着灯，三个陌生面孔的男人坐在自己沙发上，父亲坐在矮凳上，四个人正抽着烟。
“这不、这不是回来了嘛。”父亲干干笑了两下，“都说了，我儿子肯定回来，他不能看着他爹死的，这孩子心善得很。”
路轻听这话没什么反应，把行李箱靠墙，外设包小心地放在地上，“怎么了？”他淡淡地开口问道。
沙发上的陌生男人回答他，“小路啊，你看你爸这个事儿吧，也拖了两个多月了，叔叔几个也是上有老下有小，要不这两个月的利息就算了，咱们就结到十月份的账，怎么样？”
不知道这些人抽了多少，家里乌烟瘴气，茶几上两个烟灰缸里满满的烟头，灰白的烟灰沙发上地板上到处都是。
路轻开口说话，发现嗓子有点哑，便沉着声音问，“多少钱？”
他爸一听，舒开笑颜，“我就说我儿子有本事的，他这今天不就是刚从美国打完比赛回来吗，出国打比赛，那是有本事的才能去的，儿子，那个……六十万。”
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